‘Querido Gurudev, los días parecen interminables desde que te fuiste’ – escribió…
«Cuando estábamos juntos, sobre todo jugábamos con las palabras y tratábamos de desperdiciar nuestras mejores oportunidades riéndonos. Siempre que hay la más mínima señal de que el nido se está convirtiendo en un rival celoso del cielo… mi mente, como un ave migratoria, intenta emprender el vuelo hacia una costa lejana», escribió.
Ella: Victoria Ocampo, la ferviente admiradora argentina.
Él: Rabindranath Tagore, el poeta indio.
Ella: 34 años.
Él: 63 años.
Fue un romance sutil, un amor platónico, nacido a orillas del Río de la Plata.
Pasaron juntos dos meses inolvidables en 1924 en la villa Miralrio de Victoria, con vistas al río, en San Isidro, a las afueras de Buenos Aires.
El Río de la Plata fluía silencioso, escuchando sus conversaciones ligeras y sus respiraciones agitadas.
El famoso árbol de tipa del jardín de la casa se inclinaba y se acurrucaba… escuchando el silencio de la pareja que solía sentarse bajo su sombra.
Él llamaba a su musa Bijaya (Victoria).
Se dice que un tercio de sus poemas de Purabi están inspirados en este ángel argentino.
Aquí hay un poema:
“Flor exótica, susurré de nuevo a tu oído.
¿Cuál es tu idioma, querida?
Sonreíste y negaste con la cabeza, y las hojas murmuraron en su lugar”.
Escribió un ensayo titulado «Tagore a orillas del Río de la Plata» y un libro titulado «Tagore en las barrancas de San Isidro».
Rabindranath Tagore (ganador del Premio Nobel de Literatura en 1913) fue un incansable y eterno trotamundos.
Sin duda, fue un genio.
Nirad C. Chaudhuri lo sitúa al nivel de Goethe y Victor Hugo.
Un elogio extraordinario.
En noviembre de 1924 llegó a Buenos Aires. Era muy conocido en Sudamérica. Su obra era ampliamente leída, no solo en círculos académicos y eruditos, sino también por muchos otros argentinos.
Tagore pasó noviembre, diciembre de 1924 y parte de enero de 1925 en Buenos Aires.
Enfermo durante el viaje, fue atendido por su amigo inglés, Leonard Elmhirst, quien lo había liberado de sus preocupaciones financieras.
Poco después de su llegada conoció a Victoria Ocampo, una deslumbrante mujer de 34 años.
En su caso, la belleza se combinaba con una inmensa fortuna. Tenía un profundo interés por la literatura y había leído la traducción francesa del Gitanjali de André Gide. Quedó prendada de él. Pero el Gitanjali por el que lloraba permanecerá.
Cuando se enteró de la enfermedad de Tagore, fue al hotel donde se alojaban el poeta y Elmhirst. Los invitó a trasladarse a su palaciega villa, Miralrio San Isidro. Elmhirst no se sintió a gusto en San Isidro y escribió con mordacidad sobre la bella y algo posesiva dama.
Un par de gafas de sol, un libro de poemas, viejos discos de gramófono: estos y otros objetos traídos a Santiniketan desde Argentina nos transportan a principios del siglo XX y a la enigmática relación entre la escritora y feminista argentina Victoria Ocampo y el premio Nobel Rabindranath Tagore.
La relación, de la que tanto se ha escrito, floreció en dos continentes y duró décadas. Intercambiaron numerosas cartas y regalos, testimonio de un profundo afecto.
Ocampo, o “Vijaya”, como la llamaba Tagore, se reencontró con él en 1930 en Francia, lo que resultó ser su último encuentro.
Sin embargo, a lo largo de los años, ambos intercambiaron innumerables cartas y regalos hasta la muerte de Tagore en 1941.
El volumen de poesía, Purabi , fue dedicado por Rabindranath a Vijaya (el nombre bengalí dado a Victoria) en 1925.
Catorce años después, el 14 de marzo de 1939, Rabindranath le escribió a Vijaya sobre «algunas experiencias que son como islas del tesoro separadas del continente de la vida inmediata, cuyos mapas permanecen siempre vagamente descifrados», y agregó: «mi episodio argentino es uno de ellos».
Los recuerdos fugaces de aquellos días mágicos habían quedado atrapados en la red de algunos de sus versos, «los mejores de su clase». Los «fugitivos» habían sido «cautivos» y «permanecerán allí», confiaba el poeta, «aunque no los visites, separados por una lengua extranjera».
Diecisiete poemas de Purabi conforman el núcleo de este volumen de traducciones de cincuenta y dos poemas y canciones selectas de Tagore.
Purabi no solo significa «Oriente en su faceta femenina», como reza el poema, sino que también es el nombre de una melancólica ragini vespertina cuyo espíritu y carácter parecen impregnar esta notable etapa de la vida poética de Rabindranath Tagore.
Esta etapa revela un Tagore muy distinto del que Occidente conoció tras recibir el Premio Nobel de Literatura por Gitanjali en 1913.
1
Urbashi (de Balaka )
«Ni madre, ni hija, ni novia
Eres hermosa y justa,
¡Oh Urbashi, habitante del cielo!
Cuando cae la tarde sobre los pastos-
No lo hagas en la esquina de ninguna casa
Enciende tu luz vespertina.
No lo haces en la quietud de la medianoche.
Con pasos vacilantes y el corazón tembloroso,
Con la mirada suavemente baja,
Y una sonrisa en tus labios,
Salid engalanados
Tímidamente al encontrarte con tu amante.
Te revelas como la llegada del amanecer
Y sin sufrir ninguna vergüenza.
¿Cuándo dejaste de ser tú misma?
Urbashi,
¿Como una flor sin tallo?
Surgiste de la espuma del mar
En los albores de la primavera
Con un bote de veneno a tu izquierda.
El mar embravecido cayó a tus pies.
Como una serpiente encantada
Bajando la miríada de sus capuchas extendidas.
Blanca como un lirio, en su desnuda belleza, y
Admirado por los dioses
Eres inocente.
¿Nunca fuiste una adolescente en ciernes?
Oh Urbashi, eternamente joven?
En cuyo hogar bajo el mar oscuro
Jugabas con gemas y perlas
¿Tus juegos de la infancia en solitario?
¿En brazos de quién dormiste?
Arrullados por el murmullo del mar
Con una sonrisa inocente
Sobre un lecho de corales en una habitación iluminada
¿A la luz de lámparas de gemas?
Despertaste en el mundo siendo mujer,
Adultos y jóvenes.
Desde tiempos inmemoriales
Solo tú eres el deseo del corazón del mundo
¡Oh, resplandeciente Urbashi!
Los ascetas abandonan su meditación.
Y deposita sus ganancias espirituales a tus pies.
A tu mirada de reojo
El mundo entero se inquieta
Con la nostalgia de la juventud.
El viento invisible transporta
Tu aroma enloquecedor por todas partes
Y el poeta encantado con sus canciones salvajes
Deambula tentado como un ebrio de miel
abeja.
Tus tobilleras tintinean
Mientras te mueves con túnicas desaliñadas
Rápido como un relámpago.
Cuando bailas ante la asamblea de dioses
Oh Urbashi, en un delicioso balanceo,
Al ritmo de tu baile
Las olas suben danzando sobre el mar,
Las telas de tierra tiemblan entre los tallos de maíz.
Y del collar en tus pechos
Las estrellas se disparan en el cielo.
De repente, el corazón del hombre se pierde.
Dentro de su pecho
Y en un destello en el horizonte
Tu faja se desabrocha,
Oh, el que lleva una túnica suelta.
Eres el amanecer mismo al salir el sol en el paraíso
¡Oh Urbashi, tentadora del mundo!
El brillo de tu cuerpo se desvanece.
En lágrimas del mundo,
Y el color de tus dedos de los pies
Está pintado con la sangre de su corazón.
Con tu trenza colgando suelta, oh Desnuda,
Has puesto tu pie ligero como una pluma
Dentro del loto en plena floración del mundo
deseo.
En el paraíso del corazón del mundo
Desprendes un encanto infinito.
Oh, compañero de sueños.
Escucha, hay llanto por ti en todas partes.
¡Oh Urbashi, cruel y sorda!
¿Volverás?
¿A este mundo antiguo y primigenio?
¿Resurgirás con el pelo goteando?
¿Desde los límites y el abismo sin fondo?
¿Cuándo emergerá tu cuerpo por primera vez?
En el primer amanecer de ese día
Todos tus miembros impactados por la mirada del mundo
Llorará en gotas de agua que gotean.
Y de repente
El vasto océano se hinchará en olas.
En un estallido de maravillosa canción.
No, no, ella no volverá.
Esa gloriosa luna se ha puesto para siempre.
Y el sol de Urbashi se ha puesto.
Y así, en esta tierra, un suspiro de eternidad
Separación
Se mezcla y se agita con la alegría de la primavera.
Cuando hay luna llena
Todo a nuestro alrededor está lleno de risas
Un recuerdo lejano trae de algún lugar
El canto de una flauta melancólica
Y las lágrimas fluyen en abundancia.
Sin embargo, la esperanza reside en medio de las penas de la vida.
Estás libre de toda atadura.»
Año 2016 en las afueras de Santiniketan. Luego de la jornada de rodaje de nuestra película PENSANDO EN ÉL fueron con los músicos Bauls y con el director de sonido Emiliano Monsegur y el director de la película Pablo César a grabar el audio de un tema que los músicos ejecutaron frente a cámara para la película.
Es una canción Rabindra Sangeet compuesta por Rabindranath Tagore.
«Yo había hecho un corto sobre Memorias de un loco, de Nokolai Gogol y me interesó el vínculo de Rabindranath Tagore con Victoria Ocampo, Tagore llegó a la Argentina en 1924, su salud no era buena y Victoria que una admiradora de él y que gran parte de su vida dentro de una sociedad de la aristocracia donde ella vivía se modifica gracias a la literatura de Tagore hace una gran difusión de su obra en la revista Sur y cuando le dicen que está enfermo sale a buscar una casa para él, hermosa frente al río. Se vuelven a encontrar en el año 1930 en París lo va a buscar a la Costa Azul y como él hacía garabatos cuando escribía ella le dice “Esos garabatos son muy bonitos” y hacen una exposición en la Galería Le Pigalle, él le propone ir a la India pero ella va a Estados Unidos a buscar un sponsor para la Revista Sur. Victoria no terminó pobre pero fue vendiendo todo lo que tenía para solventar la Revista, lo único que le quedó fue la casa y la donó a la Unesco de hecho es la única propiedad que la Unesco tiene en el mundo en Villa Ocampo aquí en San Isidro. Siempre hay que discernir entre aristocracia y oligarquía.»
-Pablo César
Ella se enteró de su muerte, a los 80 años, en la radio.
Estaba conduciendo uno de esos coches lentos, letárgicos y antiguos a través del paisaje marino, en algún lugar de Europa, tal vez.
Detuvo el automóvil e encendió un cigarrillo, el humo del tabaco se desvió hacia la extasis solitaria del soliloquio salino.
No, ella no lloró.
Sus labios sellados, no había lágrimas en sus ojos.
Victoria Ocampo lloró, pero una vez, simplemente por un deslizamiento, frase tácita, y ni siquiera fueron lágrimas.
Eran como palabras y silencios que esconden su propio lenguaje en la poesía del gran hombre, que ella estaba leyendo, en su casa de Buenos Aires en Argentina.
Ella no estaba llorando.
Ella estaba reteniendo algo.
Entonces, ¿qué es lo que ella siempre está reteniendo y por qué?
Avijit Pathak dice que Rabindranath Tagore era un “océano de lágrimas”.
A pesar de que celebró un arco iris luminiscente de canciones pulsantes, poesía, danza, pinturas, historias y novelas, experimentó, absorbió y trascendió el caleidoscopio de todas las emociones sentidas, desde la inocencia de la infancia de Kalboishaki, hasta los éxtasis pulsantes y el romance de la adolescencia y la juventud de Bengala, hasta la sabiduría cansada de la edad media y la vieja, cuando la vida está pasando rápidamente nunca para volver.
Entonces, ¿por qué parece ser solo un océano de lágrimas, retenido?
No es que el genio creativo siempre sea solitario y triste.
No es que el mundo casi siempre la obligue a ella y a él a serlo.
Es que la vida es así solamente.
Las tragedias personales devastan el ser interior, como la muerte de los seres queridos.
Es como el fin del amor, que es la muerte misma.
Tagore pasó por todo eso y más.
También hay otras tragedias, como la masacre de Jalianwallah Bagh en Amritsar durante el prolongado movimiento de libertad en el Punjab británico, contra el que protestó decisivamente.
Y, sin embargo, sin duda, estas tragedias no lo atascaron en la desesperación eterna: persiguió el realismo y la ilusión de la belleza embriagadora y espontánea y la pasión de la estética cotidiana como una adicción cotidiana.
Esto es lo que dejó para nosotros, y no solo en los carriles, las orillas de los ríos y las plazas de los pueblos de Shonar Bangla en Bengala Oriental y Occidental, sino en el paisaje esencial del espacio público colectivo compartido, donde la angustia, el anhelo y la sed deben finalmente y siempre ganar la batalla contra la desesperación y el destino, y la alegría debe desafiar deliberadamente la permanencia del dolor.
Después de su muerte, en su telegrama a su hijo en el famoso Jorashonko Thakurbari, la residencia de Tagore en Old Kolkata, Victoria Ocampo escribió:
“Pensando en él, y en todos ustedes”.
Ella podría haber escrito simplemente: Pensando en él.
Pensando en él. La película hecha por el director argentino Pablo Cesar llamada así por la leyenda de la guerra de guerrillas de Vietnam, irónicamente, golpeando frente al Consulado de los Estados Unidos.
La película explora la sublime relación del poeta con Victoria Ocampo, que había idealizado a Tagore desde que había leído la traducción francesa de Gitanjali.
La película trata sobre lo que Victoria Ocampo pensó en Tagore y no sobre lo que tú y yo pensamos de Tagore … Ella tenía la mitad de su edad cuando se conocieron, pero había algo más allá de la mera admiración en su relación.
Uno de los últimos viajes que Tagore hizo en su vida fue a Irán. Anteriormente, había viajado a Londres y Europa, donde fue recibido con gran amor y pasión por algunas de las mejores mentes de su tiempo. Viajó hasta el lejano Princeton y conoció a Einstein. También viajó a China junto con el gran pintor Nandalal Bose, donde su poesía se tradujo al chino.
En su largo viaje en barco a Perú para participar en las celebraciones del centenario de la independencia del país, tuvo que detenerse en Buenos Aires en 1924, debido a una enfermedad. Necesitaba un lugar donde quedarse. Aquí es donde Victoria Ocampo, de 34 años, una total desconocida, lo acoge y redescubre, le da refugio, música y amor, mientras Tagore se recupera, viejo, solitario e invicto.
El director ha recogido los hilos originales de este encuentro especial y sublime, a través de enormes distancias espaciales, como Tagore, entonces de 63 años, que se encuentra en este hogar lejos de casa, la belleza del río Plata desde su balcón, él mismo como un mar, y el jardín que lo refugió en su estancia de 58 días.
Esto es a la vez espiritual y platónico, pero es tangible y está cargado de sustancias y significados ocultos, como el toque humano; esta relación entre él y Victoria.
Él le toca la cara en un momento de afecto repentino, pero nunca toca realmente su rostro. Siempre es una comunicación que está oculta, como con los árboles, el viento, el río. Siempre a distancia, y la distancia en sí misma se funde en una extraña unión.
Finalmente, cuando se abrazan, es un abrazo fugaz. No el abrazo de la muerte, sino el de la vida, el amor; el amor y la zona eterna de la vida de posibilidades.
Este encuentro de la mente y el corazón en un abrazo físico, con Tagore y Victoria, se mueve increíblemente en esta película.
El momento sana.
Tan sagrado y duradero, que se queda.
Más tarde, Tagore visita París. Ella organiza una exitosa exposición de sus pinturas en 1930. En un hermoso momento de amistad compartida, ella bromea que todas las personas que han venido a la galería de arte, incluidas las mujeres, quieren conocerlo tan ardientemente.
¡Así que debe ser una de las favoritas de las damas cuando son jóvenes!
Tagore espera, y luego se ríe mal y de todo corazón: Sí, dice. Sí. Sí.
En los últimos momentos de esta película sensible, Tagore sale en un tren.
Se sienta en la ventana, con la mano en el cristal de la ventana que está cerrada, su rostro “un océano de lágrimas”.
Él sabe que nunca volverá a verla.
Ella pone su mano en el cristal.
Ella le toca la mano.
El tren se mueve.
Como dice la canción de Tagore: ‘Tomaar holo shuru.. amaar holo shara…’
Para ti, es el principio… para mí, es el final.
F. B. SANTANDER
Mariposadel67 