Leí las cartas que Keats le escribió a Fanny Brawne, y eso es lo único que tengo en mente estos días.
Estas cartas son pura belleza.
Los poemas de Keats son hermosos sin duda, pero sus cartas me dejan sin palabras.
Después de leer las cartas de Keats a Fanny, todo lo demás parece más pálido, más apagado, menos hermoso en comparación…
Pensar que solo son cartas, cartas íntimas y privadas, destinadas solo a Fanny, no a todo el mundo, y eran tan hermosas.
No me imagino a nadie hoy en día escribiendo cartas tan hermosas.
Siempre pensé que escribir una carta, y recibirla, es una de las cosas más placenteras de la vida.
Veo muchos dramas de época y veo a las heroínas con sus largos vestidos crujientes mirando con anhelo por la ventana, esperando que llegue su carta, con la esperanza de que contenga palabras dulces y promesas aún más dulces, y sé exactamente cómo se sienten: hay una sensación encantadora y emocionante al esperar una carta, o un correo electrónico hoy en día, y en el momento en que llega, ¡qué éxtasis!
Fanny era una chica afortunada.
Una de las grandes historias de amor de aquella era fue la de Fanny Brawne y John Keats; su corto pero intenso romance duró desde Diciembre de 1818 a Febrero de 1821; cuando el escritor falleció de tuberculosis, con tan solo 25 años.
Fue en en estos años cuando Keats escribió parte de su más destacada obra.
De Fanny Brawne se sabe que era una apasionada de la moda, con gran sentido de la elegancia, que confeccionaba sus propios trajes, que no se destaca por su belleza física si no por su personalidad arrolladora, su vivacidad y su ingenio; atributos que la convertían en alguien muy atractiva para quienes la conocían.
Tenía tan solo 18 años cuando conoció al escritor; al mudarse a Wentworth Place junto a su madre y sus dos hermanos.
Es muy triste que Keats muriera y que su amor por Fanny no pudiera ser pleno.
Hay una escena triste y conmovedora en la película «BrightStar» que siempre me hace llorar: Keats y Fanny se despiden antes de que él viaje a Italia. Hablan de la hermosa vida que imaginan que tendrán cuando regrese en primavera, de cómo vivirán en una cabaña con vistas a un huerto de manzanos y una montaña en la niebla.
Fanny no quiere que se vaya, y él dice, con calma: «Dudo que nos volvamos a ver en esta tierra».
No puedo pensar en una frase más triste, no en esta tierra…
Hay un romance subyacente en todo esto: la añoranza, la tristeza y la despedida. Imagina si Keats hubiera vivido y se hubiera casado con Fanny. Probablemente habrían tenido diez hijos, la mitad de los cuales morirían en la infancia; él se habría aburrido de ella y se habría vuelto inquieto; ella posiblemente moriría al dar a luz. En esa imaginada simplicidad doméstica, ¿dónde estarían la magia y la belleza?
A Fanny Brawne (Newport, 3 de julio de 1819)
Shanklin, Isla de Wight, jueves
«Mi querida señora:
Me alegra no haber tenido la oportunidad de enviarle la carta que le escribí el martes por la noche; se parecía demasiado a una carta de Eloísa de Rousseau. Esta mañana estoy más sensato. La mañana es el único momento adecuado para escribirle a una bella joven a la que tanto amo: porque por la noche, cuando el día solitario termina y la habitación solitaria, silenciosa y sin música me espera como un sepulcro, entonces, créame, mi pasión se apodera de mí, y no quisiera que leyera esas rapsodias a las que una vez creí no poder rendirme jamás, y de las que a menudo me he reído en otra persona, por temor a que me considerara demasiado infeliz o quizás un poco loco.
Ahora estoy en la ventana de una preciosa casa de campo, con vistas a un hermoso paisaje ondulado, con un atisbo del mar; la mañana es muy hermosa. Podría haber vivido aquí, respirando y vagando tan libre como un ciervo por esta hermosa costa si el recuerdo de ti no pesara tanto sobre mí. Nunca he conocido una felicidad pura durante muchos días seguidos: la muerte o la enfermedad de alguien siempre han arruinado mis horas, y ahora que ninguna de esas penas me oprime, debo confesar con mucha fuerza que otro tipo de dolor me atormenta.
Pregúntate, mi amor, si no eres muy cruel al haberme acorralado de tal manera, al haber destruido mi libertad. ¿Podrías confesar esto en la carta que debes escribir inmediatamente y hacer todo lo posible por consolarme? Hazla rica como un brebaje de amapolas para embriagarme, escribe las palabras más dulces y bésalas para que al menos pueda rozar mis labios donde estuvieron los tuyos.
Por mi parte, no sé cómo expresar mi devoción por una forma tan hermosa: necesito una palabra más brillante que brillante, una palabra más hermosa que hermosa.
Casi desearía que fuéramos mariposas y viviéramos solo tres días de verano; tres días así contigo que podría llenar con más alegría que la que cincuenta años comunes podrían contener. Pero por muy egoísta que me sienta, estoy seguro de que nunca podría actuar egoístamente: como te dije un día o dos antes de irme de Hampstead, nunca volveré a Londres si el destino no me trae a Pam o al menos a una carta de la corte. Aunque podría centrar mi felicidad en ti, no puedo esperar conquistar tu corazón por completo; de hecho, si pensara que sientes tanto por mí como yo por ti en este momento, no creo que pudiera evitar verte mañana por el deleite de un abrazo.
Pero no, debo vivir de la esperanza y la casualidad. En caso de que ocurra lo peor, aún te amaré, ¡pero cuánto odio sentiré por otra persona!
Unas líneas que leí el otro día resuenan continuamente en mis oídos:
Ver esos ojos que valoro más que los míos
brindar favores a otro—
Y esos dulces labios (que producen néctar inmortal)
ser suavemente apretados por cualquiera que no sea yo—
Piensa, piensa, Francesca, qué maldición.
¡Sería indescriptible!
-John Keats.
Escribe inmediatamente. No hay correo de aquí, así que debes dirigirte a la oficina de correos de Newport, Isla de Wight. Sé que antes de anochecer me maldeciré por haberte enviado una carta tan fría; sin embargo, es mejor hacerlo lo más sensato posible. Sé tan amable como la distancia me lo permita.
Presenta mis saludos a tu madre, mi cariño a Margaret y mis mejores recuerdos a tu hermano, si te place.»
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A Fanny Brawne (11 de octubre de 1819)
College Street –
Mi querida niña,
Vivo hoy en el ayer: estuve completamente fascinado todo el día.
Me siento a tu merced.
Escríbeme unas cuantas líneas y dime que nunca serás menos amable conmigo que ayer.
Me deslumbraste.
No hay nada en el mundo tan brillante y delicado.
Cuando Brown me contó esa historia aparentemente verdadera anoche, sentí que me mataría si la hubieras creído, aunque contra cualquier otra persona pude armarme de obstinación. Antes de saber que Brown podía refutarla, me sentí miserable por un momento.
¿Cuándo pasaremos un día solos?
He recibido mil besos, por los cuales agradezco con toda mi alma, amor; pero si me negaras el primero, me pondrías a prueba de la gran miseria que podría soportar.
Si alguna vez cumplieras tu amenaza de ayer, créeme, no es mi orgullo, ni mi vanidad, ni ninguna pasión mezquina lo que me atormentaría; de verdad, me dolería el corazón; no podría soportarlo. He visto a la señora Dilke esta mañana; dice que vendrá conmigo cualquier día que sea.
Siempre tuyo.
¡Ah, hertè mine!»
-John Keats
Mariposadel67 