Más grande que Manhattan, el organismo vivo más grande de la Tierra se balancea en el surf al sur de Australia: Posidonia australis, una especie de pasto marino que, incapaz de florecer, se clona.
Más antiguo que las matemáticas y la palabra escrita, se ha clonado desde antes de que se construyeran las pirámides, una especie de inmortalidad.
Y mientras beso a mi amante en la hierba recién cortada bajo el puente de Manhattan, continúa clonándose a sí mismo mientras seguimos muriendo y pasando entre nuestros labios el calor de nuestra mortalidad.
Entre la escala de los átomos y la escala de las estrellas, entre el tiempo de las moscas mayas y el tiempo de las montañas, existimos como proteínas iluminadas con propósito, el anhelo de significado en un planeta capaz de árboles y ternura, un mundo en el que cada ser vivo se atiene a la misma resistencia tonta a través de la cual nos levantamos de los océanos para componer el Benedicto y construir la bomba.
Todos nuestros modelos y nuestros mapas, todos nuestros poemas y nuestras canciones de amor, todas las conjeturas azotadas en la pizarra de la mente en teoremas y escrituras, surgen de la misma inquietud elemental para ubicarnos en el cosmos del ser, conocer la realidad y conocernos a nosotros mismos.
A través del abismo entre una conciencia y otra, entre un marco de referencia y otro, seguimos buscando un principio organizativo para comprender las preguntas finales:
¿Qué es la vida?
¿Qué es la muerte?
¿Qué hace que un cuerpo sea una persona?
¿Qué hace de un planeta un mundo?
Una y otra vez, descubrimos que todo es una pregunta, que podría haber una sola respuesta: el amor. Nuestro amor por el conocimiento. Nuestro amor por el misterio. Nuestro amor por la belleza trasciende la vanidad de la ambición. Nuestro amor por la verdad prevaleciendo sobre el hambre aulladora de poder. Nuestro amor mutuo: cada uno de nosotros un festival de partículas y probabilidades, una pregunta viva, un milagro perecedero compuesto de química y cultura, de pasión y azar.
(…)
EL Dr. Martin Luther King, Jr., dijo de la existencia de una “red ineludible de mutualidad”, similar a lo que escribió Walt Whitman: “Cada átomo que me pertenece como bueno te pertenece”.
Una mañana de otoño, mientras leo las cartas de un poeta muerto en el patio trasero de mi amiga Wendy en San Francisco, vislumbro un fragmento de esa mutualidad atómica.
La sentencia media, mi visión periférica, esa gloria del instinto perfeccionada por milenios de evolución, me empuja hacia una vista milagrosa: una pequeña hoja roja brillante girando en el aire.
Parece por un momento estar bailando su descenso final.
Pero no, permanece suspendida allí, a seis pies sobre el suelo, orbitando un centro invisible por una fuerza invisible.
Por un instante puedo ver cómo tales causalidades imperceptibles podrían llevar a la mente humana a la superstición, podría impulsar a los aldeanos medievales a buscar la explicación en la magia y la brujería.
Pero luego me acerco y noto una fina tela de araña que brilla en el aire sobre la hoja, conspirando con la gravedad en este milagro giratorio.
Ni la araña ha planeado para la hoja ni la hoja para la araña, y sin embargo, allí están, un péndulo accidental impulsado por las mismas fuerzas que acunan las lunas de Júpiter en órbita, animadas en este esplendor efímero temprano por la mañana por leyes cósmicas eternas impermeables a la belleza e indiferentes al significado, pero repletas de ambos a la conciencia humana desconcertada que la contempla.
Pasamos nuestras vidas tratando de discernir dónde terminamos y comienza el resto del mundo.
Arrebatamos nuestro marco de congelación de la vida de la simultaneidad de la existencia aferrándonos a las ilusiones de permanencia, congruencia y linealidad; de los seres estáticos y vidas que se desarrollan en narrativas sensuales.
Mientras tanto, confundimos la oportunidad de elegir, nuestras etiquetas y modelos de cosas por las cosas mismas, nuestros registros para nuestra historia.
La historia no es lo que sucedió, sino lo que sobrevive a los naufragios del juicio y el azar.
Algunas verdades, como la belleza, se iluminan mejor por el brillo lateral de la figura, de la creación de significado.
Cortamos la simultaneidad siendo todo a la vez: nuestros nombres y nuestros apellidos, nuestra soledad y nuestra sociedad, nuestra ambición audaz y nuestra esperanza ciega, nuestros amores no correspondidos y reservados.
Las vidas se viven en paralelo y perpendicular, engordadas de forma no lineal, figuradas no en los gráficos rectos de la “biografía” sino en diagramas de muchos lados y muchos esplendores.
Las vidas se entrelazan con otras vidas, y de la aparición del tapiz se sugieren respuestas a preguntas que se arrugan hasta el hueso de la vida:
¿Cuáles son los componentes básicos del carácter, de la satisfacción, del logro duradero?
¿Cómo una persona llega a la posesión de sí misma y la soberanía de la mente contra la marea de la convención y el colectivismo irracional?
¿Es suficiente el genio para la felicidad, la distinción, el amor?
¿Es el éxito una garantía de cumplimiento, o simplemente una promesa tan precaria como un voto matrimonial?
¿Cómo, en este parpadeo de la existencia reservado por la nada, alcanzamos la integridad del ser?
Hay infinitamente muchos tipos de vidas hermosas.
Gran parte de la belleza, gran parte de lo que impulsa nuestra búsqueda de la verdad, se deriva de las conexiones invisibles, entre ideas, entre disciplinas, entre los habitantes de un tiempo particular y un lugar particular, entre el mundo interior de cada pionero y la marca que dejan en las paredes de la cueva de la cultura, entre débiles figuras que se pasan entre sí en el nocturno antes de que la luz de la antorcha de una revolución ilumine el nuevo día.»
-María Popova (Búlgara)
Sí, entiendo que cada vida debe terminar
Mientras nos sentamos solos, sé que algún día debemos irnos
Oh, soy un hombre afortunado, cuento con ambas manos los que amé
Algunos tienen uno, sí, otros, no tienen ninguno
Quédate conmigo
Respiremos
Practiqué todos mis pecados, nunca me dejaré ganar
Debajo de todo, sólo otro ser humano
No quiero lastimar, hay tanto en este mundo para hacerme sangrar
Quédate conmigo
Eres todo lo que veo
¿Dije que te necesito?
¿Dije que te quiero?
Oh, si no lo hice, soy un tonto ya ves
Nadie lo sabe más que yo
A medida que digo la verdad
Me pregunto todos los días, mientras miro tu cara, ¿eh?
Todo lo que diste
Y nada que puedas salvar, oh no
Nada que tomarías
Todo lo que diste
¿Dije que te necesito?
Oh, ¿dije que te quiero?
Oh, si no lo hice, soy un tonto ya ves
Nadie lo sabe más que yo
Y yo digo la verdad, ah
Nada que tomarías
Todo lo que diste
Abrázame hasta que muera
Nos vemos en el otro lado
-Just Breathe (Willie Nelson)
Mariposadel67 