.faith, hope and carnage

(Nick Cave sobre el arte de envejecer)

“La época peligrosa para los más dotados no es la juventud”, escribió la visionaria Elizabeth Peabody (1), quien acuñó el término trascendentalismo, en su intemporal advertencia contra la trampa de la complacencia.

“La temporada peligrosa es la mediana edad, cuando una falsa sabiduría los tienta a dudar del origen divino de los sueños de su juventud”.

Un siglo y medio después de ella, al contemplar cómo evitar que la vida se convierta en una parodia de sí misma, Simone de Beauvoir (2) observó: “En la vejez deberíamos desear tener todavía pasiones lo suficientemente fuertes como para evitar que nos recluyamos en nosotros mismos”.

Avanzar a través de las etapas de la vida y encontrar cada una en sus propios términos es el arte supremo de vivir, la prueba definitiva de respeto y amor propio. A menudo, lo que más embota nuestra vitalidad es la tendencia a que el impulso de una etapa pasada dirija la presente, aunque nuestras prioridades y pasiones hayan cambiado hasta hacerse irreconocibles.

Cómo honrar el desarrollo de la vida sin un apego punitivo a yoes pasados ​​es lo que explora Nick Cave en un pasaje de «Faith, Hope and Carnage».

A los sesenta y cinco, reflexiona:

«A menudo se nos hace creer que envejecer es en sí mismo una traición a nuestro yo idealista más joven, pero a veces pienso que podría ser al revés.

Tal vez al yo más joven le resulte difícil habitar su verdadero potencial porque no tiene idea de cuál es ese potencial.

Es una especie de cosa sin forma que corre asustada la mayor parte del tiempo, tratando frenéticamente de construir su sentido de sí mismo.

¡Este soy yo! ¡Aquí estoy! – de cualquier manera que pueda.

Pero luego llegan el tiempo y la vida, y rompen ese sentido de uno mismo en un millón de pedazos.»

En consonancia con la intuición de la gran maestra budista Pema Chödrön (3) de que “solo en la medida en que nos exponemos una y otra vez a la aniquilación se puede encontrar en nosotros lo que es indestructible”, él considera lo que se encuentra al otro lado de ese autodestructivo.

Luego viene el yo re ensamblado, el yo que tienes que volver a armar.

Ya no tienes que dedicar tiempo a descubrir lo que eres, eres libre de ser lo que quieras ser, sin el impedimento de las incesantes necesidades de los demás.

De alguna manera creces en la plenitud de tu humanidad, formas tu propio carácter, te conviertes en una persona adecuada, no sé, alguien que se ha convertido en parte de las cosas, no alguien separado o en desacuerdo con el mundo.

-Maria Popova (Via The marginalian )

(1) «La época peligrosa para los más dotados no es la juventud. Las sagradas sensibilidades del genio -porque todas las sensibilidades del genio son sagradas- mantienen a su poseedor esencialmente ileso mientras duren los espíritus animales y la idea de ser joven; pero la época peligrosa es la mediana edad, cuando una falsa sabiduría los tienta a dudar del origen divino de los sueños de su juventud; cuando el mundo llega a ellos, no con el canto de la sirena, contra el cual todos los libros nos advierten, sino como un anciano sabio que aconseja aquiescencia en lo que está debajo de ellos. «

Cuando era niña, Peabody había aprendido latín y griego por sí misma para acceder a la sabiduría del mundo y cortarse los rizos en rebelión contra la preocupación de su cultura por la apariencia de las mujeres jóvenes en lugar de sus mentes.

Aprendió astronomía y geografía en una era en la que la educación superior no estaba disponible para las mujeres y se convirtió en la primera mujer a la que se le permitió ingresar a la única biblioteca de préstamo de Boston. (La excepción solo duró un mes, durante el cual tomó prestados veintiún libros).

A sus noventa años, Peabody fundó el primer jardín de infancia en inglés en Estados Unidos, tradujo la primera edición estadounidense de las escrituras budistas, lanzó la primera edición en idioma extranjero del país.

Era una librería y biblioteca circulante, acuñó el término «trascendentalismo» para definir la corriente filosófica que se extendía por Nueva Inglaterra.

El epítome de la inquietud intelectual y la auto-reinvención creativa, nunca se casó; vivió una vida que su hermana menor describió como una de «pensamiento elevado y vida sencilla».

(2) “En la vejez deberíamos desear tener todavía pasiones lo suficientemente fuertes como para evitar que nos recluyamos en nosotros mismos.

La vejez no es un fin necesario para la vida humana.

A veces se ha dado un valor particular a la vejez por razones sociales o políticas.

Para algunas personas, por ejemplo, las mujeres de la antigua China, ha sido un refugio contra la dureza de la vida en la edad adulta.

Otros, desde una visión general pesimista de la vida, se acomodan cómodamente en ella.

La gran mayoría de la humanidad mira con tristeza y rebeldía la llegada de la vejez.

Les llena de más aversión que la misma muerte.

Y de hecho, es la vejez, más que la muerte, lo que debe contrastarse con la vida.

La vejez es la parodia de la vida, mientras que la muerte transforma la vida en un destino: en cierto modo la preserva dándole la dimensión absoluta.»

(3) “Solo en la medida en que nos exponemos una y otra vez a la aniquilación, se puede encontrar en nosotros lo que es indestructible.

El miedo es una experiencia universal.

Incluso el insecto más pequeño lo siente.

Nos metemos en las pozas de marea y ponemos nuestro dedo cerca de los cuerpos blandos y abiertos de las anémonas de mar y se cierran.

Todo espontáneamente hace eso.

No es una cosa terrible que sintamos miedo cuando nos enfrentamos a lo desconocido.

Es parte de estar vivo, algo que todos compartimos.

Reaccionamos ante la posibilidad de la soledad, de la muerte, de no tener a qué agarrarnos.

El miedo es una reacción natural a acercarse a la verdad.

Si nos comprometemos a permanecer donde estamos, entonces nuestra experiencia se vuelve muy vívida.

Las cosas se vuelven muy claras cuando no hay a dónde escapar.

Cuando realmente comencemos a hacer esto, seremos continuamente humildes.

No va a haber mucho lugar para la arrogancia que puede traer aferrarse a los ideales.

La arrogancia que inevitablemente surge va a ser derribada continuamente por nuestro propio coraje de dar un paso adelante un poco más.

Los tipos de descubrimientos que se hacen a través de la práctica no tienen nada que ver con creer en algo.

Tienen mucho más que ver con tener el coraje de morir, el coraje de morir continuamente.

Las cosas que se desmoronan son una especie de prueba y también una especie de curación.

Pensamos que el punto es pasar la prueba o superar el problema, pero la verdad es que las cosas no se solucionan.

Se juntan y se deshacen.

Luego se juntan de nuevo y se desmoronan de nuevo.

Es así.

La sanación proviene de dejar que haya espacio para que todo esto suceda: espacio para el dolor, para el alivio, para la miseria, para la alegría.

Este mismo momento es el maestro perfecto, y siempre está con nosotros.

Podemos estar con lo que está pasando y no desvincularnos.

El despertar se encuentra en nuestro placer y nuestro dolor, nuestra confusión y nuestra sabiduría, disponible en cada momento de nuestra extraña, insondable y ordinaria vida cotidiana.

Lo que hace que maitri sea un enfoque tan diferente es que no estamos tratando de resolver un problema.

No nos esforzamos por hacer que el dolor desaparezca o por convertirnos en una mejor persona.

De hecho, estamos cediendo el control por completo y dejando que los conceptos e ideales se desmoronen.

Esto comienza con darse cuenta de que cualquier cosa que ocurra no es ni el principio ni el final.

Es el mismo tipo de experiencia humana normal que le ha estado sucediendo a la gente común desde el principio de los tiempos.

Los pensamientos, las emociones, los estados de ánimo y los recuerdos van y vienen, y el ahora básico siempre está aquí.

En medio de todo el pesado diálogo con nosotros mismos, el espacio abierto siempre está ahí.

Cuando la inspiración se ha escondido, cuando nos sentimos dispuestos a rendirnos, es el momento en que la sanación se encuentra en la ternura del propio dolor.

En medio de la soledad, en medio del miedo, en medio del sentimiento de incomprensión y rechazo, es el latido del corazón de todas las cosas…»