.una llamada

una llamada

“Siempre imaginé que escribiría un libro, aunque fuera pequeño, que transportara a un reino imposible de medir, incluso de recordar.
Imaginaba muchas cosas.
Que brillaba.
Que era buena.
Que vivía sin sombrero en la cima de una montaña haciendo girar una rueda que a su vez hacía girar la Tierra, y que, invisible entre las nubes, yo era de alguna influencia, era de alguna utilidad.
Deseos curiosos que, como plumas en el aire, volvían ligeros los miembros de una niña espigada y taciturna que apenas era capaz de impedir que sus medias cortas desaparecieran dentro de sus zapatones.
Todas mis medias estaban deformadas, tal vez porque a menudo las llenaba de canicas.
Las cargaba de cuarzo y de acero, y me iba.
Era muy buena, y podía derrotar a cualquiera que tuviera alrededor.
Por la noche vaciaba el botín por encima de la cama y frotaba las canicas con una gamuza.
Las ordenaba por colores, según sus cualidades, y ellas solas se reordenaban de nuevo…, pequeños planetas brillantes, cada uno con su historia, sus ansias de oro.
Nunca tuve la sensación de que esa facilidad para ganar a las canicas viniera a mí.
Más bien pensaba que estaba en el objeto en sí.
Un talismán que tocaba vida cuando yo lo tocaba.
Así, encontraba magia en todo, como si todas las cosas, toda la naturaleza llevara la impronta de un genio.
Y el viento levantaba los bordes de la tela que cubría mi ventana.
Allí hacía yo guardia, alerta a lo pequeño, que bajo la mirada atenta fácilmente se volvia monstruoso y bello.
Observaba, calculaba y, de pronto, ya no estaba allí: era un planeador caprichoso revoloteando de campo en campo, inconsciente de mis brazos torpes o de mis medias rebeldes.
Me iba y no se enteraba nadie.
Porque para todos yo seguía entre ellos, en mi pequeña cama, ensimismada en algún juego de niños…”

-Patti Smith (de “Tejiendo Sueños”)

 

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