.preludio con desasosiego

.preludio con desasosiego

“Escribo triste, en mi cuarto, quieto, solo, como siempre he sido, solo como siempre seré.
Y pienso si mi voz, tan poca cosa en apariencia, no encarna la sustancia de miles de voces, el hambre de decirse de miles de vidas, la paciencia de millones de almas, sumisas como la mía al destino cotidiano, al sueño inútil, a la esperanza sin vestigios.
El arte es un eludir la acción, la vida… Lo que no tenemos, o no nos atrevemos a hacer, o no conseguimos, podemos alcanzarlo en sueños, y con esos sueños es que hacemos arte (…).
Para mí, la vida es como una posada del camino donde debo demorarme hasta que llegue la diligencia del abismo.
Ignoro dónde nos llevará, porque no sé nada.
Si cuanto dejé escrito en el libro de los viajeros puede, releído un día por otros, entretenerlos también en la travesía, estará bien.
Si no lo leyeran ni los entretuviera, estará bien de todos modos”.

-Fernando Pessoa (el Libro del Desasosiego, Traducción de Santiago Kovadloff)

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