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Si escribo lo que siento es porque así disminuyo la fiebre de sentir.

Lo que confieso no tiene importancia, pues nada tiene importancia.

Hago paisajes con lo que siento.

Hago fiestas de las sensaciones…

Estas confesiones de sentir son solitarios mios…

Me desenrollo como una madeja multicolor, o hago conmigo figuras de cordel, como las que se tejen entre los dedos estirados y se pasan de unos niños a otros.

Sólo me preocupo de que el pulgar no estropee el lazo que le corresponde.

Después, vuelvo la mano y la imagen resulta diferente.

Y vuelvo a empezar.”

(…)

“Tiro la caja de cerillas, que está vacía, al abismo que es la calle más allá del antepecho de mi ventana sin voladizo.

Me levanto de la silla y escucho.

Nítidamente, como si significase algo, la caja de cerillas vacía suena en la calle que se me declara desierta.

No hay más sonido ninguno, salvo los de la ciudad entera.

Sí, los de la ciudad de un domingo entero -tantos, que no se entienden, y todos exactos.”

 

“A veces, en el atardecer de los días de Verano,

aunque no haya nada de brisa, parece

que pasa, por un momento, una brisa leve…

Pero los árboles permanecen inmóviles

en todas las hojas de sus hojas

y nuestros sentidos tuvieron una ilusión,

tuvieron la ilusión de lo que les gustaría…

 

¡Ah, nuestros sentidos, esos enfermos que oyen y ven!

Si fuéramos como deberíamos ser

y no hubiera en nosotros necesidad de ilusión…

nos bastaría sentir con claridad la vida

y ni repararíamos en que hay sentidos…

 

Pero gracias a Dios que hay imperfección en el mundo

porque la imperfección es una cosa,

y el que haya gente que se equivoca es otra,

y el que haya gente enferma vuelve gracioso al mundo.

Si no hubiera imperfección habría una cosa menos,

y tiene que haber muchas cosas

para que haya mucho que ver y oír

(mientras los ojos y los oídos no se cierren)…”

-Fernando Pessoa
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