.el olor como camuflaje

«Unas pequeñas y mudas huellas de ciervo conducen directamente a la puerta y los enormes ventanales, cruzan el estanque congelado cuya escarcha resplandece al sol, y luego zigzaguean entre los árboles.

De modo que han aprendido a caminar sobre el agua, a comer de las fragantes maravillas encerradas bajo la superficie del mundo, y hasta a ir y venir en una estación dominada por la violencia del hielo.

¿Me buscaban a mí, en el sitio donde yo suelo detenerme, reflejada en el vidrio?

¿Y qué sucederá si, más avanzada la primavera, el estanque helado les tiende una trampa y cede bajo sus patas, para plegarse sobre ellos, y yo no oigo sus gritos sub acuáticos?

¿Qué ocurrirá si yo, como la nieve, me he ido demasiado lejos?

Absorta en el dialecto de las ciudades, olvidé el modo en que los ciervos se introducen en los patios con sus grandes corazones y sus sueños frágiles.

Yo no estaba aquí para seguir sus miradas serenas ni la vacilante poesía de sus cascos.

Suelo verlos ramoneando en el patio, pero cuando me deslizo fuera para echar una mirada más de cerca, huelen mi fuerte olor humano, saltan la cerca y parten al galope.

Este verano intenté disfrazarme de conífera o de hongo.

Un número reciente de la revista Field and Stream me dijo cómo lograrlo:

Para engañar a ciervos y conejos, tomar partes de un vegetal sin mucho tanino (madera de abedul o pino, hongos, abeto o alguna conífera aromática, por ejemplo) y dejarlas secar por una semana o dos.

Picarlas y llenar una jarra hasta la mitad.

Agregar vodka de buena calidad, y pasar la mezcla por un filtro de papel.

Ponerla en un atomizador y aplicar abundantemente sobre el cuerpo para cubrir el olor humano.

-Diane Ackerman («Una Historia natural de los Sentidos»)