.De Napoleón a Josefina

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Carta .De Napoleón a Josefina
Brescia, 31 de Agosto de 1796

«Parto al instante a Verona.
Confiaba haber recibido carta tuya, y tu silencio me abisma en una horrorosa inquietud.
Estabas algo indispuesta cuando partí; te lo ruego, no me dejes por más tiempo en semejante desasosiego.
Me prometiste más exactitud y tu lengua entonces estaba acorde con tu corazón….
Tú, a quién la naturaleza ha dado dulzura, amenidad y todos los atractivos, ¿cómo puedes olvidar a quién te ama con tanto ardor?
Tres días estoy sin carta tuya, y sin embargo te he escrito muchas veces.
La ausencia es horrible, las noches son largas, fastidiosas e insulsas y monótono el día.
Hoy, sólo con los pensamientos, el trabajo, los escritos, los hombres y los fastuosos proyectos, no he tenido un billete tuyo que poder apretar contra mi corazón.
Ha salido el cuartel general y yo parto dentro de una hora.
(…)
Piensa en mí, vive para mí, no apartes la imaginación de tu amante, y cree que para él existe sólo una desgracia que le horroriza, el no ser más amado de su Josefina.
Mil besos  muy dulces, muy tiernos, únicos para tí.

Bonaparte

la belleza de la poesia de e.e. cummings…!:
e.e.cummings – somewhere i have never travelled, gladly beyond
somewhere i have never travelled, gladly beyond
any experience, your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things
which enclose me,
or which i cannot touch
because they are too near
your slightest look easily
will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always
petal by petal myself
as Spring opens
(touching skilfully, mysteriously)
her first rose
or if your wish be to close me,
i and my life will shut
very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;
nothing which we are to perceive
in this world equals
the power of your intense fragility:
whose texture compels me
with the color of its countries,
rendering death and forever
with each breathing
(i do not know what it is about you
that closes and opens;
only something in me understands
the voice of your eyes
is deeper than all roses)
nobody, not even the rain,
has such small hands
E. E. Cummings

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